Faz algum tempo que já não escrevo… Engraçado o quanto isso era bom e importante pra mim. Estive pensando em escrever durante vários dos muitos dias e horas e tempos que se passaram, porém não houve ânimo, nem vontade, nem esforço. O que senti apenas foi um medo grotesco, um nojo horrendo de quem descobriria o quão é fraco e burro.
Medo de me deparar com idéias que não quero, sentimentos escondidos que tranco em minh’alma e que escapolem e se topam, se juntam e se formam diante de uma tenra mão, uma simples e avulsa folha e um lápis fino.
Senti por muitas horas um receio como quem ama pela primeira vez e como quem mente pela última. Notável é observar o quanto o homem sofre com os ALTOS e baixos da vida. Eu particularmente digo que esses “altos” são mais altos pra mim do que os dos outros garotos adultos e insensatos e tolos e bobos e sonhadores e presos à idéias torpes que consomem e martirizam e doem.
E digo ainda que os meus “baixos” são ainda mais poços e fundos, bueiros d’alma que corroem o espírito, machucam o ego e ferem e me ferem e te ferem dos pés a cabeça.
De nada adianta lamurias de consciência que se choca e se mata aos poucos num campo chamado solidão-de-fora-pra-dentro.
Creio, pois, que talvez não adiante também lamentos lacrimejosos como gritos histéricos de vida-morta que clama socorro e urra, e chora, e teme, e vegeta e grita, e urra, e chora, e teme, e vegeta, e grita como uma repetição brusca e ridícula de Eu contra Mim mesmo num conflito parcial e imparcial onde a luta é confusa e dolorosa, a convivência necessária e a vontade inexistente.
E o que sobra é a sobra do lápis e da ponta do lápis e do branco da folha e da mão boba que insiste em escrever e lamentar, lamentar, lamentar como única esperança de mudança, como quem espera à deriva, a carona na próxima embarcação.
